Auf einer Straße in Madeira fegte ein dünner Junge in kaputten Flip-Flops den Gehweg. Die Insel war klein, das Haus bescheiden, die Zukunft ungewiss. Niemand, der vorbeiging, hätte ahnen können, dass dieser Junge eines Tages mit der Geschichte darüber streiten würde, wer der Beste war.
Cristiano Ronaldo wurde nicht als Star geboren: Er machte sich selbst zu einem. Mit einer beängstigenden Besessenheit verwandelte er jeden Makel in Muskeln und jeden Spott in Treibstoff. Er sprang höher als jeder andere, lief mehr als alle anderen, traf bei sechs Weltmeisterschaften in Folge — als Einziger überhaupt —, gewann fünf Ballon d’Or und fünf Champions Leagues. Und er gab Portugal, was Portugal nie gehabt hatte: eine Europameisterschaft, eine Nations League, das Gefühl, Giganten zu sein.
Ein kleines Land wurde groß, weil einer seiner Söhne sich weigerte, gewöhnlich zu sein.
Letzte Nacht verabschiedete Spanien ihn in Dallas mit einem Tor in letzter Minute. Und mit 41 Jahren verabschiedete sich der Junge mit dem Besen von den Weltmeisterschaften durch die Tür, die ihm am meisten wehtut: ohne die einzige Trophäe, die ihm noch fehlte, die Weltmeisterschaft, der er zwanzig Jahre lang nachjagte und die ihm bis zum Ende verwehrt blieb.
Der Fußball ist so ungerecht zu seinen Königen: Manchmal gibt er ihnen alles, außer dem, was sie am meisten wollen.
Aber lasst nicht zu, dass der fehlende Pokal den Rest überschattet. Wir hatten das Glück, in Cristianos Ära zu leben. Wir sahen live, wie ein Mann zwei Jahrzehnte lang die Grenzen von Körper und Zeit herausforderte. Das wird weder vererbt noch gekauft: Es wird gewürdigt.
Danke für so viel, Cristiano. Der Junge mit dem Besen kam weiter als jeder andere. 
