Dans une rue de Madeira, un garçon maigre balayait le trottoir en tongs cassées. L’île était petite, la maison modeste, l’avenir incertain. Personne en passant n’aurait pu deviner que ce garçon finirait par se mesurer à l’histoire pour savoir qui était le meilleur.
Cristiano Ronaldo n’est pas né star : il l’est devenu par lui-même. Grâce à une obsession effrayante, il a transformé chaque défaut en muscle et chaque moquerie en carburant. Il a sauté plus haut que quiconque, couru plus que tout le monde, marqué lors de six Coupes du monde consécutives — le seul à l’avoir fait — remporté cinq Ballons d’Or et cinq Ligues des champions. Et il a donné au Portugal ce que le Portugal n’avait jamais eu : un Championnat d’Europe, une Ligue des nations, le sentiment d’être des géants.
Un petit pays est devenu grand parce que l’un de ses fils a refusé d’être ordinaire.
La nuit dernière, à Dallas, l’Espagne l’a fait sortir avec un but à la dernière minute. Et à 41 ans, le garçon au balai a dit adieu aux Coupes du monde par la porte qui lui fait le plus mal : sans le seul trophée qui lui manquait, la Coupe du monde, celle qu’il a poursuivie pendant vingt ans et qui lui a été refusée jusqu’au bout.
Le football est injuste à ce point avec ses rois : parfois il leur donne tout, sauf ce qu’ils veulent le plus.
Mais que la Coupe manquante n’éclipse pas le reste. Nous avons eu la chance de vivre à l’époque de Cristiano. Nous avons vu, en direct, un homme défier les limites du corps et du temps pendant deux décennies. Cela ne s’hérite pas et ne s’achète pas : cela s’apprécie.
Merci pour tant de choses, Cristiano. Le garçon au balai est allé plus loin que quiconque. 
