Les accueils, comme les étreintes, ne s’achètent pas : ils se méritent.
Quand l’avion a touché le sol, les Requins bleus n’ont pas trouvé un aéroport. Ils ont trouvé tout un pays suspendu aux grilles, escaladant les murs, agitant des drapeaux sous le soleil.
Et ils ont trouvé quelque chose de plus. Au pied de l’escalier, un employé de piste s’est agenouillé et a levé les bras vers le ciel. Un homme en gilet jaune, au milieu du béton, faisant la révérence réservée à ceux qui reviennent d’une guerre gagnée.
Parce que c’est ce qu’ils étaient. Ils n’ont pas rapporté de trophées : ils ont rapporté quelque chose de plus rare. La certitude que dix petites îles peuvent regarder n’importe quel géant droit dans les yeux.
Le football dira qu’ils ont été éliminés. La piste de cet aéroport dit autre chose : qu’il est des défaites qui rentrent à la maison portées sur des épaules.
Bienvenue à la maison, les gars. La mer applaudit.