Avant qu’Alzheimer n’entre dans cette maison, il y a eu un mariage et une promesse.
Chaque matin, pendant qu’il prépare le petit-déjeuner, il enfile le même tablier : celui avec une photo de leur mariage imprimée sur le devant. Ce n’est pas un caprice. C’est une stratégie d’amour.
Parce que sa femme ne le reconnaît plus toujours. Alzheimer a volé les noms, les dates, parfois même le visage de l’homme qui se tient devant elle. Mais chaque matin, lorsqu’elle regarde ce tablier, quelque chose s’illumine : les voilà, jeunes, souriants, le jour où ils se sont juré d’être ensemble pour toujours.
Et pendant un instant, il n’est pas nécessaire d’expliquer quoi que ce soit. La photo parle pour lui.
Il pourrait se résigner. Il pourrait laisser la maladie décider de la part de leur histoire qui survivra. Au lieu de cela, chaque matin, il porte cette preuve d’amour autour du cou et lui rappelle, sans mots, ce qu’ils sont l’un pour l’autre.
Il ne prend pas soin d’elle par obligation. Il prend soin d’elle parce qu’il continue de la choisir, même si elle ne sait plus toujours qu’elle l’a choisi.
Certains amours s’effacent avec la routine. Et il y a des amours qui, même lorsque la mémoire s’efface, trouvent un moyen de continuer à briller. 💙🤍