In una strada di Madeira, un ragazzo magro spazzava il marciapiede con infradito rotte. L’isola era piccola, la casa umile, il futuro incerto. Nessuno che passava avrebbe potuto immaginare che quel ragazzo avrebbe finito per discutere con la storia su chi fosse il migliore.
Cristiano Ronaldo non è nato una stella: si è fatto da solo. Attraverso un’ossessione spaventosa, ha trasformato ogni difetto in muscolo e ogni scherno in carburante. Saltava più in alto di chiunque altro, correva più di tutti, ha segnato in sei Mondiali consecutivi — l’unico a riuscirci — ha vinto cinque Palloni d’Oro e cinque Champions League. E ha dato al Portogallo ciò che il Portogallo non aveva mai avuto: un Campionato Europeo, una Nations League, la sensazione di essere giganti.
Un piccolo Paese è diventato grande perché uno dei suoi figli si è rifiutato di essere ordinario.
Ieri sera, a Dallas, la Spagna lo ha congedato con un gol all’ultimo minuto. E a 41 anni, il ragazzo con la scopa ha detto addio ai Mondiali dalla porta che gli fa più male: senza l’unico trofeo che gli mancava, la Coppa del Mondo, quella che ha inseguito per vent’anni e che gli è stata negata fino alla fine.
Il calcio è così ingiusto con i suoi re: a volte dà loro tutto, tranne ciò che desiderano di più.
Ma non lasciamo che la Coppa mancata oscuri il resto. Abbiamo avuto la fortuna di vivere nell’era di Cristiano. Abbiamo visto, dal vivo, un uomo sfidare i limiti del corpo e del tempo per due decenni. Questo non si eredita né si compra: si apprezza.
Grazie di tutto, Cristiano. Il ragazzo con la scopa è arrivato più lontano di chiunque altro. 
