Dicevano che all’Argentina fosse stato regalato tutto. Che avesse avuto il tabellone facile. Hanno parlato molto. Ad Atlanta, il pallone li ha zittiti.
Perché il calcio non legge i fogli di calcolo: si gioca. E questa partita, contro l’Inghilterra, non è stata vinta per fortuna. È stata vinta con ciò che non si può comprare né ereditare.
L’Inghilterra ha colpito per prima. Gordon ha fatto l’1-0 e metà del mondo stava già scrivendo il finale. Ma questa maglia—quella azzurra, quella dell’86, quella che Diego indossò in quel pomeriggio eterno—non sa come arrendersi. La storia pesa. E pesa dalla loro parte.
L’Argentina ha spinto, insistito, si è schiantata contro Pickford più e più volte. Ha pareggiato con Enzo, e che gol è stato. E quando il tempo stava morendo, nei minuti di recupero, è apparso Lautaro per far esplodere la rete e scatenare la follia. 2-1. In finale.
Quarant’anni dopo Maradona, un’altra generazione ha abbattuto di nuovo lo stesso gigante. Con grinta, con sapienza, con il ricordo di tutti coloro che non sono più qui portato in ogni gamba.
Non è stata una rivincita per la guerra. È stato il calcio, che è il modo più nobile per ribaltare la storia.
L’Argentina è nella finale mondiale. E un intero Paese la celebra, in ginocchio.