Stacy Márquez was 15 toen haar leven in tweeën werd gesplitst.
Het was 20 februari 2010 en ze reisde met haar beste vriendin uit haar jeugd in een pick-uptruck aan de rand van Anáhuac, Chihuahua, Mexico. Het voertuig sloeg over de kop en botste tegen elektriciteitspalen. Haar vriendin zat vast, Stacy probeerde haar eruit te krijgen en door een explosie liep ze ernstige brandwonden op aan haar gezicht en een groot deel van haar lichaam. Haar vriendin overleed.
Daarna volgden ziekenhuizen, pijnlijke behandelingen en gespecialiseerde zorg in de Verenigde Staten. Ze verloor een deel van haar vingers en moest leren naar zichzelf te kijken in een spiegel die niet langer het gezicht weerspiegelde dat ze zich herinnerde. Zwaarder dan de littekens waren de starende blikken, de spot en haar eigen stem, die haar jarenlang de ergste dingen bleef toefluisteren.
Daarom reageert ze vandaag, wanneer iemand haar schrijft dat ze mooier zou zijn zonder de brandwonden of “dat ze haar gezicht zou moeten bedekken”, zonder haar stem te verheffen: “Beledig me niet; dat raakt me niet meer, want ik heb al die beledigingen al tegen mezelf gezegd, en godzijdank ben ik eroverheen gekomen”. Ze zegt dat ze de tiener die ze was niet zou veroordelen: ze zou haar omhelzen. Vandaag danst ze, glimlacht ze en is ze dankbaar dat ze nog leeft.