Er is geen gereserveerde tafel of elegant tafelkleed. Alleen twee groene plastic stoelen en een brandtrap in Brooklyn.
Zodra het weer begint op te warmen, stapt dit oudere stel hun geïmproviseerde balkon op en herhaalt hetzelfde ritueel: tegenover elkaar zitten, over niets en alles praten, terwijl de stad beneden lawaai blijft maken. Een buurvrouw zag hen vanuit haar raam en kon niet stoppen met naar hen te kijken: volgens haar doen ze dit al jaren elke lente.
Er is geen uitzicht op de oceaan of brandende kaarsen. Er is iets beters: één persoon die steeds opnieuw voor de ander kiest, met een bakstenen gebouw ertussen, jaar na jaar. Want, zoals ze zeggen, er is geen favoriete plek, er is een favoriete persoon.
