Marissa mieszkała sama, a jej tata nie mógł znieść tej myśli.
Za każdym razem, gdy ją odwiedzał, robił to samo. Wyciągał z którejś kieszeni małego plastikowego żołnierzyka i chował go w kącie domu. Mówił, że kobieta mieszkająca sama potrzebuje „porządnego systemu zabezpieczeń”. Przez lata znajdowała ich jednego po drugim: stojących na straży obok pudełek z płatkami śniadaniowymi, za telewizorem, pilnujących papieru toaletowego.
Jej ojciec zmarł trzy lata temu. Marissa sądziła, że znalazła już całą jego małą armię.
Kilka dni temu rozmontowała lampę kuchenną, żeby wymienić żarówkę, i znalazła jeszcze jednego wewnątrz oprawy sufitowej. Leżał twarzą do dołu, z karabinem wycelowanym prosto w drzwi wejściowe. Snajper zajmujący najlepszy punkt obserwacyjny w domu.
Podzieliła się tym z poczuciem humoru, bo taki właśnie był jej tata: „Okazuje się, że przez cały ten czas osłaniał mnie snajper. Ty stary spryciarzu, tak bardzo za tobą tęsknię”.
