S. Petchiammal miała 20 lat, gdy zmarł jej mąż. Piętnaście dni po ślubie. I była w ciąży.
Sama, w wiosce na południu Indii, gdzie kobieta bez mężczyzny była łatwym celem.
Pracowała na budowach, w hotelach i herbaciarniach. I gdziekolwiek trafiała, doświadczała nękania i upokorzeń.
Wtedy podjęła decyzję, której nikt w tej wiosce nie mógł sobie wyobrazić.
Wsiadła do pierwszego autobusu do Tiruchendur, ogoliła głowę, zamieniła sari na dhoti i przyjęła tożsamość mężczyzny: Muthu.
Z czasem Muthu stało się jej oficjalną tożsamością: widniało na jej dowodzie tożsamości, karcie wyborcy i koncie bankowym.
Pracowała jako malarka, osoba przygotowująca herbatę i kucharka parotty. Oszczędzała każdy grosz, by zapewnić córce bezpieczne życie.
Trzydzieści sześć lat. Bez wiedzy kogokolwiek.
Jej córka Shanmugasundari przez ponad dziesięć lat żyła, nie wiedząc, kim naprawdę była. Gdy poznała prawdę, powiedziała: „Zrozumiałam ją, ponieważ w ten sposób zapewniła nam obu bezpieczeństwo.”
Petchiammal powiedziała, że chce nadal żyć jako Muthu do końca swoich dni.
Nie po to, by się ukrywać. Lecz dlatego, że to imię niosło wszystko, co była w stanie dać.