Numa rua da Madeira, um menino magro varria a calçada com chinelos arrebentados. A ilha era pequena, a casa humilde, o futuro incerto. Ninguém que passasse por ali poderia imaginar que aquele menino acabaria discutindo com a história quem foi o melhor.
Cristiano Ronaldo não nasceu uma estrela: fez-se uma. Por meio de uma obsessão assustadora, transformou cada falha em músculo e cada zombaria em combustível. Saltou mais alto do que qualquer um, correu mais do que todos, marcou em seis Copas do Mundo seguidas — o único a fazê-lo —, ganhou cinco Bolas de Ouro e cinco Champions Leagues. E deu a Portugal o que Portugal nunca tinha tido: uma Eurocopa, uma Nations League, a sensação de ser gigante.
Um país pequeno tornou-se grande porque um de seus filhos se recusou a ser comum.
Ontem à noite, em Dallas, a Espanha o despediu com um gol no último minuto. E, aos 41 anos, o menino com a vassoura se despediu das Copas do Mundo pela porta que mais lhe dói: sem o único troféu que lhe faltava, a Copa do Mundo, aquela que perseguiu por vinte anos e que lhe foi negada até o fim.
O futebol é assim tão injusto com seus reis: às vezes lhes dá tudo, exceto o que eles mais querem.
Mas que a Copa que faltou não ofusque o resto. Tivemos a sorte de viver na era de Cristiano. Vimos, ao vivo, um homem desafiar os limites do corpo e do tempo por duas décadas. Isso não se herda nem se compra: aprecia-se.
Obrigado por tanto, Cristiano. O menino com a vassoura foi mais longe do que qualquer um. 
