Au spus că Argentina a primit totul de-a gata. Că a avut tabloul ușor. Au vorbit mult. La Atlanta, mingea i-a redus la tăcere.
Pentru că fotbalul nu citește foi de calcul: se joacă. Iar acest meci, împotriva Angliei, nu a fost câștigat prin noroc. A fost câștigat cu ceea ce nu poate fi cumpărat sau moștenit.
Anglia a lovit prima. Gordon a făcut 1-0 și jumătate de lume scria deja finalul. Dar acest tricou — cel albastru, cel din ’86, cel pe care Diego l-a purtat în acea după-amiază eternă — nu știe să se predea. Istoria apasă greu. Și apasă în favoarea lor.
Argentina a împins, a insistat, s-a izbit de Pickford iar și iar. A egalat prin Enzo, și ce gol a fost. Iar când ceasul se stingea, în prelungiri, Lautaro a apărut pentru a spulbera plasa și a dezlănțui nebunia. 2-1. În finală.
La patruzeci de ani după Maradona, o altă generație a doborât din nou același uriaș. Cu curaj, cu pricepere, cu amintirea tuturor celor care nu mai sunt aici purtată în fiecare picior.
Nu a fost răzbunare pentru război. A fost fotbal, care este cel mai nobil mod de a întoarce istoria.
Argentina este în finala mondială. Iar o țară întreagă sărbătorește, în genunchi.