I Rosengård, det tuffaste området i Malmö i Sverige, frågade ingen hur din dag hade varit. Det var Zlatan Ibrahimovics verklighet.
Sonen till en bosnisk murare som tillbringade nätterna med att titta på balkansk boxning, och Jurka, en kroatisk städerska som ibland tog med sina barn för att tömma andra människors soptunnor och skrapa ihop några få mynt.
I sin självbiografi ”Jag är Zlatan” uttryckte han det rakt: ”I mitt hem var det inte tillåtet att gnälla”, du var tvungen att bita ihop. De åt nudlar med ketchup eller gick till moster Hanife, i samma byggnad.
I dag, numera pensionerad och mångmiljonär, är Zlatan fortfarande besatt av något som hans fru Helena känner väl till: att se till att kylskåpet hemma aldrig är tomt.
Fattigdomen är borta, men rädslan för att den ska återvända har för alltid stannat kvar.