Noong 1997, isang Norwegian midfielder na nagngangalang Alf-Inge Haaland ang humarap kina Ronaldo, Romário, at sa Brazil ni Roberto Carlos, at tumulong na talunin sila. Hindi nagtagal pagkatapos noon, isang wasak na tuhod ang nagpapaikli sa kanyang karera. Umuwi siya sa Bryne, isang bayang puno ng traktora at ulan, dala ang isang kuwentong hindi natapos sa football.
Pagkalipas ng tatlong taon, isinilang ang kanyang anak. Pinangalanan nila siyang Erling.
Lumaki ang batang iyon sa bayang iyon kung saan walang nangyayari, sumisipa laban sa hangin mula sa North Sea, nakikinig sa mga kuwento ng isang bansang minsang tumitig nang harapan sa mga higante. Hindi pa nakapaglaro ang Norway sa isang World Cup mula pa noong 1998: hinintay iyon ni Erling sa buong buhay niya, literal.
Hinubog niya ang sarili sa disiplina ng isang monghe: kumain siya, natulog, at nagsanay na parang propesyonal bago pa man siya naging isa. Tinawag nila siyang robot, android, makina. Mali ang salitang ginamit nila: ang mga makina ay hindi nagmamana ng mga utang.
Kagabi, sa New Jersey, tinuldukan niya ito. Isang header at isang nakamamatay na tira ng kaliwang paa upang pabagsakin ang Brazil, ilagay ang Norway sa walong pinakamahusay na koponan sa mundo, at itaas ang kanyang bilang sa pitong goal sa torneo. Bahagi na siya ngayon ng isang maalamat na hanay: siya lamang ang ikaanim na lalaki sa kasaysayan — ang una sa loob ng 53 taon — na umabot sa 50 goal para sa kanyang pambansang koponan sa mas kaunti sa 50 laban. Kabilang sa iba pang lima sina Puskás, Gerd Müller, at Pelé.
Laban sa Brazil, tulad ng kanyang ama. Para sa kanyang ama. May utang ang football sa mga Haaland na isang wakas at inabot ito ng dalawampu’t siyam na taon bago nabayaran.
Maaari nang magsagwan ang mga Viking nang payapa: kumpleto na ang kuwento.