May isang larawan kung saan wala pa ring nakakakilala kay Leo Messi.
Isang payat na batang lalaki na may tuwid na buhok, nakatayo sa harap ng malaking bintana habang nasa likuran ang Barcelona. Malabong tanaw ang mga tore ng Fairgrounds, na para bang hindi pa alam ng mismong lungsod kung sino ang batang iyon. Nakatago ang kanyang mga kamay, taglay ang mahiyain na ngiti ng isang taong hindi alam kung nasa tamang lugar siya.
Nasa likod ng kamera ang kanyang ama.
Hindi lamang si Jorge Messi ang lalaking nakipagnegosasyon sa mga kontrata o nakipagtalo sa mga opisyal ng club. Higit sa lahat, siya ang nag-empake ng mga maleta sa Rosario at tumawid sa karagatan na may matatag na paniniwalang karapat-dapat ang kanyang anak sa isang pagkakataon. Siya ang umupa ng apartment sa isang lungsod na hindi nagsasalita ng kanyang wika. Siya ang, hawak ang kamera, nagnanais na ingatan ang unang araw na iyon gaya ng pag-iingat sa mga bagay na pinaghihinalaang magiging mahalaga. Hindi niya alam, noong araw na iyon, na kinukunan niya ng larawan ang simula ng lahat. Namatay si Jorge noong August 8, sa edad na 68, sa isang klinika sa Rosario, ang parehong lungsod na pinagmulan nilang dalawa. Ang Newell’s, ang club na minahal niya, ay nagpaalam sa kanya sa pamamagitan ng isang pahayag na nagsalita tungkol sa suporta, hindi negosyo. Sapagkat iyon, higit sa lahat, ang kanyang pagkatao: isang amang nanindigan sa tabi ng kanyang anak. Ngayon, si Leo ang pinakadakila sa kasaysayan. Ngunit sa larawang iyon, isa pa rin siyang batang nilalamig, nakatayo sa harap ng bintana, nagtitiwala sa lalaking nagsabing magiging maayos ang lahat. Salamat, Jorge. Sa paghawak sa kamera at sa paghawak sa kanya.
